- “Ave Maria purisima..”

- “Sin pecado concebido” -más le gustaría a usted-

- “Padre, confieso que he pecado…

Hace mucho que no rezo y me crucifico cada vez que leo un muerto en las flores marchitas de alguna farola, en una calle cualquiera.

He robado mucho, padre. He mentido y he manipulado. He fingido, he castigado, me he vengado y he matado.

He roto mis recuerdos en pedazos, los he eliminado y me he construido un mundo, una coraza, con la que sentirme abrigado.

He afeitado la entrepierna del deseo buscando amor barato; me he conformado, me he confundido, me he humillado. He logrado ser feliz, padre, aunque sea en pecado.

He prometido lo que no soy quizá por no sentirme culpable y he tirado de otras vidas para no tener tiempo de conocerme demasiado.

Le he gritado a la luna y he maldeciendo a los benditos; le he escupido a la suerte virgen por odiarme y he vomitado verso a verso, con un corte preciso.

Pero el peor de mis pecados padre, es estar siempre borracho; borracho de vida, borracho de sueños, eternamente borracho. Y ver dos veces pasar la vida, y ver que la vida solo dura un rato, ése en el que estamos mas despiertos que cansados. Y caminar haciendo eses por no encontrar la linia recta por la que enderezar una vida escondiendo las grietas. Llorar padre, por que estoy borracho y doy mas pena que asco; reirme con locura sin acabar maniatado. Vomitar las palabras de amor mas bellas sobre la barra de otro antro, a la dama mas fea de entre los cisnes que fueron patos. Y perseguir las hormigas de una cita y las mariposas de un buen rato, o recoger mis cenizas y convertirlas en buenos abrazos. Quizás en alguna borrachera, se me cayeron semillas que hoy me calman los morados y regale los que otros ven y yo no alcanzo. De par en par abro las puertas cuando me embriago, dejando enrar poetas y mamarrachos.

Pero que es la vida padre, sin un poquito de pecado? una granja esteril de cerdos que se visten para ir al trabajo.

Es cierto padre, muy cierto que he pecado.

Gracias por escucharme… creo que necesito un trago.

Y el camarero pensó: “ha bebido demasiado.”

Ballantines. Dobre V